25 de abril de 2015

Soltando as rédeas.

Quando a vi ela estava de cara limpa, cabelo preso, numa indumentária minimalista composta por uma blusa preta de alças finas. 
Esperando sentada num carro. Fumava um cigarro encaixado harmoniosamente entre os dedos, 
e no som tocava uma voz peculiar, dizendo: 
"Don't tell me that my master plane ain't coming through." E ela entendeu seu tamanho. (Eu e minhas histórias de tamanhos relativos.)

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